«А мы уже где-то встречались, не так ли…»

А мы уже где-то встречались, не так ли?

И всё это было в каком-то спектакле.

Знакомость случайно распознанных черт.

А я и писатель, да вот интроверт.

При этом почти ничего не писала,

По углям горящим давно не плясала.

Слова – иногда упоительный яд.

Началом всего ощущается взгляд.

И вновь поднимаются скрытые боли,

И люди играют удобные роли.

Бежать бы туда, где светлей и свежей.

Да поздно, ведь сердце в ловушке уже.

Стихи облегчают, но не исцеляют.

И угли, увы, безнадежно пылают.

И стопы горят, и томится душа.

А внешняя маска не столь хороша.

И только три дня, а не выйдет обратно.

И даже на солнце встречаются пятна.

И глупо всё это опять ощущать,

И жадно дышать, и желанья вмещать.

До завтра… В 7:30 выходишь из дома.

И всё, что вокруг, вдруг иначе знакомо.

И серый сентябрь, и крупицы дождя —

Фрагменты тебя. Но молчать, приходя.

И радует эта заноза, поскольку

Живой помогает себя эта боль (как

Игра) ощутить – раз хоть в несколько лет.

Никто не согрет, но влечёт этот свет —

Пусть слабый, дрожащий, отсюда далёкий.

И строки, и словно бы не одиноки.

Стеснительность, страсть – всё выходит из недр.

И радость струится на мир полумер.

И всё это, может, обманно и зыбко.

Ошибка? Но странная полуулыбка,

Задумчивость, чуткость, букет на трюмо…

Всё это опять написалось само.

    (5.09.2023, 1950, г. Волгоград)

«Я в мыслях о тебе четыре дня…»

Я в мыслях о тебе четыре дня.

Начало так волнительно, и осень

Приятна. Что-то тронуло меня,

И в сером небе промелькнула просинь.

Гуляю в парке ранним утром. Там

Аллеи, листья, бронзовые львы и

Скамьи. Пустынно. Капли по кустам.

Я вижу это будто бы впервые,

Хотя живу вблизи почти семь лет.

А ты недавно здесь, ты не отсюда.

В Сети нашёлся старый твой портрет.

И я почти готова верить чуду.

Ведь мы его порой так долго ждём.

Порой не ждём уже – вокруг рутина.

И я бреду по скверу под дождём

И улыбаюсь странно, беспричинно.

В твоих глазах я вижу интерес.

Твоя усмешка. Скрытность или смелость.

Стихов цитаты добавляют вес,

Хотя зависеть мне бы не хотелось.

Но всё случилось. Свежесть, новизна.

Весна внутри – цветеньем абрикоса.

Снаружи – осень, серость. Трудно знать,

Занятно стать подобием вопроса:

Зачем сцепились скрепки? Тёмный шёлк.

Горячий яркий взгляд и искра в сердце.

А дождь прошёл, но всё же хорошо.

И никуда, к тому ж, уже не деться…

    (8.09.2023, 22:37, г. Волгоград)

«Всё это не настолько глубоко…»

Всё это не настолько глубоко —

Не проросло и не укоренилось:

Цветок в графине. Балуюсь строкой,

Подобной чашке кофе утром в стылость.

И для поэта сладость – вновь творить.

Быть стильной, дерзкой и красноречивой.

Пусть даже вслух другое говорить.

Приличий рамки. В синей вазе сливы.

В твоей цитате мрачно. Длится нить,

Колеблется, но всё-таки не рвётся.

И я хочу тебя разубедить.

Ты носишь крест. На небе тлеет солнце.

И для чего-то всё дается. Суть

Пронзает глубь, уже пустила корни —

Пока не слишком мощно. Но забудь

О том, что ум пытался быть упорней.

Пока ещё зависимость легка,

И кажется, что даже обратима.

Но помнит странный знак моя рука.

И всякий раз стараемся прийти мы

Чуть раньше, чтоб подольше на ветру.

Тревожит свежесть новизны, нередко

Слова в строке удачно подберу,

И за окном качнётся в каплях ветка.

Тетрадок стопки. Хрупкость шелухи.

Ярки глаза. Произносимы речи.

Приносят удовольствие стихи

Да ожиданье новой беглой встречи…

    (9.09.2023, 9:59, г. Волгоград)

«Всё это так, и смысла спорить нет…»

Всё это так, и смысла спорить нет.

Я иногда смотрю на твой портрет.

Пытаюсь стать немного совершенней.

Смущаюсь жутко, но преодолеть

Ограничений и сомнений клеть

Пытаюсь. Часто не до откровений.

Но выделяю в день хоть полчаса

На тексты. Там слова и голоса,

Пристрастность редких кратких ярких взглядов.

Поскольку души знают, кто мы есть,

А мы забыли – стоит их учесть.

А опасаться, кажется, не надо.

Как б