Мой дом. Рассказы

Алексей Жак

В сборнике представлены на суд читателей всего лишь два рассказа. В первом персонажи современные, может быть они живут даже за стенкой вашей квартиры. Во втором – таких, скорее всего, не встретите. Но однако что-то все-таки рассказы объединяет. И не только формат книги.

Мой дом

Рассказы

Алексей Жак

© Алексей Жак, 2018

ISBN 978-5-4485-9490-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Мой Дом

Живу в этом доме тридцать лет. Скоро как тридцать. Юбилей. Не много, не мало. Не с рождения. Переехал, когда был уже в сознанке. Прожил какую-то жизнь до того и имел кое-какие представления о хорошем и плохом. Мог уже, во всяком случае, не испытывая затруднений, отличить дерьмо от конфетки.

К чему это я? Ах да, я же задумал рассказать о своем доме и своих соседях. А зачем? А всё потому, что я с детства любил играть в командные игры: будь то футбол, или хоккей. Хотя, предпочитаю футбол: там игроков больше и игра веселее, шума много, и болельщиков масса. А что еще нужно для славы, как не изобилие болеющих за тебя, и овации, рукоплескания при каждом ударе по мячу.

Мой дом – прекрасный образец коллективного мышления и совместных действий. Соседи – это моя команда. Я, конечно же, центровой, потому что живу в середине, в центре событий, а соседи – справа, слева, снизу, сверху. Словом, моя команда, хотя и не догадываются об этом. Правда, команда великовозрастная, или вернее сказать, самых разнообразных возрастов: и молокососы тут водятся, и, в противоположность им, глубокие, я бы конкретизировал даже, древние-древние старики. Но с кем играть выбирать не приходится. «Жизнь, как игра», поет один бас в опере, и все мы жаримся на одной сковородке, и «погибаем за металл».

Тесно, конечно, но в тесноте, как говорится, не в обиде. Главное тут, правильно ужиться… и распределить силы, остаток, значит, сил, какие остались еще на самый ответственный период жизни… игры, то бишь. Ну, это так, маленькое отступление, короткое философское размышление. Каюсь, грешен: иной раз размечтаешься, а нельзя – так и гол в свои ворота пропустить можно. Я, ведь, как вратарь в доме. И первые пасы самолично раздаю, выкидываю рукой или ногой отфутболиваю, а там держи, кто поймает. Потому что игра от меня начинается – я всё это выдумал.

Да вся жизнь в нашем доме (готов разделить его со своими соседями) крутится-вертится, как мячик на футбольной площадке. Только, выглянув в окно, видишь не футбольное поле, а обыкновенное русское, в кочках и неглубоких оврагах, поросших ивняком и кустами сирени и акаций. Как будто изрытое траншеями.

Вначале лета, выглянув в окно, покажется вдруг, что там выпал снег. Настолько все белеет над рытвинами, как волнистое море, или валуны сугробов. И… вкрапления, как сиреневые шапки на снегу то там, то сям, будто кто-то рассыпал, или полил сверху, порционно выдавливая из тюбика кремовые шарики, как делают перед запеканием торта. А может, самолет, пролетая над этим местом и туша белизну, сбрасывал, как через сито, цветастую гремучую смесь, накрывал очаг пожара ново изобретением, локализовал его, чтобы не распространился он по всему полю и, не дай бог, не перекинулся на жилые постройки?

Ну, это так лирика, одним словом. Не к месту. Не к месту будь сказано. Отступление от задуманного. От главной – главенствующей над всеми остальными, сквозной, как сильный сквозняк до неистовой простуды, до зашкаливаемой температуры, – программной мысли. Черт, много слов, но все не то, что хотел сказать. Ах, вот, вспомнил, это будет как раз, то, что доктор прописал, к самому, что ни на есть, месту: «отступление от лейтмотива произведения».

Не, все-таки я молодец: неизвестно какие еще во мне скрываются, прячутся ресурсы? Вытянуть, выудить такое словечко! Однако ж, во мне сидит не токмо множество непотребного: хлама разного, но иногда просыпается она, память, и награждает такими вот подарками, демонстрирующими, что не все потеряно, и могу, могу выдать на-гора: сюрприз какой-нибудь. В виде меткого словца. Показать высокую планку образованности. Осведом