Мертвая топь

Денис Петришин

Злой век. Век мечей и секир. Век лютых зим и суровых земель. Война обрушилась на их земли моровым поветрием. Тысячи невинных будут пущены под нож ради лучшей жизни захватчиков. Но найдется павший, который начнет на них охоту. И охотясь на это зло, он вынужден усваивать его повадки. Однако в любом столкновении между двумя всегда страдает кто-нибудь невинный.

Мертвая топь

Денис Петришин

© Денис Петришин, 2019

ISBN 978-5-4493-2522-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

ЧАСТЬ I: ВОЙНА ЗА СМЕРТЬ

– Каля? Ты дрожишь. Тебе холодно?

– Нет, Рогдар. Всё хорошо. Главное, что ты живой. Вернулся домой. Вернулся ко мне. Выжил. Не погиб.

– Погибнешь тут с тобой… Если погибну – ты ж меня убьешь.

– Бородатая шутка.

– Зато у нее борода лучше, чем у тебя.

– Тебе не нравится моя борода?

– Я в восторге от нее.

– Я тут подумала… Нам придется покинуть нашу землянку. Навсегда.

– Ну, нет. Я буду грустить без сырости и комаров.

– Втроем там будет тесно.

– У нас завелся кот?

– Ой, только осторожно: не порежься своим остроумием.

– А кто третий?

– Ребеночек.

– Какой ребеночек?

– Ну, такой маленький весь, лысый, постоянно орущий и страшно красивый.

– Погоди-погоди… Откуда он?

– Из капусты вывалился! Ну, Рогдар, ты чего?

– Ты беременная, что ли?

– Мамочка моя дорогая! Как ты догадался?!

– Ёлки…

– Сейчас ты должен спросить: не сон ли это? И обязательно должен попросить, чтобы я тебя ущипнула.

– А я не хочу просыпаться, если это сон.

– Нет! Ты должен попросить ущипнуть тебя. Ну, проси. Ну, Рогдар! Проси!

– Лучше просто поцелуй меня.

– Скажи: больше никакой войны? Скажи, что больше не будет никакой войны.

– Мы построим новый дом. Большой дом. Чтобы там был детский смех. И эта постоянная суета. Мы будем с тобой вечно спорить о воспитании детей и ругаться. А потом – мириться.

– И танцевать?

– Я не умею танцевать.

– Я тоже.

– Как мы его назовем?

– Назовем? Назовем… хм-м-м… Ой! Ты хочешь кушать?

– Это имя?

– Это вопрос…

…Он вздрогнул, открыл слипшиеся ото сна глаза и от досады вгрызся пальцами в сырую землю. Осенний влажный холод пробирался в тело, сжавшееся в позе зародыша. Закрыл глаза, пытаясь удержать сон, ухватиться за него, отчаянно пытаясь вновь окунуться в сладкий яркий мираж, окунуться в его тепло и раствориться без остатка.

Но сон больше не вернулся к нему.

861-й год бесконечной войны. Север восточнославянских земель болен войной. Ладожский конунг Хольгер топором и мечом подчиняет себе все окрестные земли, неся им гибель во имя лучшей жизни. Псковские славяне, отказавшись покориться, отправляют войско под стены Ладоги, чтобы положить конец гнету викингов…

Наутро никто не вспомнил, на какой войне он находится. Лишь когда сошло похмелье сна, они стали что-то вспоминать. Не дремала только многолетняя привычка: держать оружие при себе и знать направление.

С годами переставали думать об исходе битвы, на которую шли. Тревога отмирала быстро и больше не возвращалась. Не могли даже помыслить, что война, должная решить судьбу северных общин под стенами Ладоги, окончится не начавшись.

Шли левым берегом Волхова, почти вслепую, пробираясь сквозь густой туман, который обволакивал берег и сизый хвойник и волочился по широкой реке. Мелкая морось срывалась с тяжелых облаков, и крепкие ноги ратников, обутые в кожаные истоптанные башмаки, месили грязь дороги, разбитой сырой осенью.

«Говорят, волки любят туман, – про себя подумал Рогдар. – Используют его во время охоты. Ничего странного, что все мы оказались здесь».

Он был псковским сотником, крепким и угрюмым бойцом, истрепанным войнами. Поросшее грубой бородой лицо обветрило холодом, посекло ранними морщинами, порезало давними рубцами. Жилистое тело защищал избитый доспех из вытертой кожи.

За Рогдаром двигалось малое войско. Сотня свирепых воинов, закаленных злыми зимами, тяжелым трудом и изуверскими битвами, обескровившими псковскую общину. Нудная морось уныло оседала на их потреп