В поиске…

Иван Миронов

Абсолютно каждый из нас задумывается над тем, что значат и обозначают вера, мечты, любовь, одиночество и печали. Произведения, представленные в книге – это попытка найти ответы на эти вопросы. Человека часто подстерегают разочарования, грусть и боль. Негативные эмоции и события, какими мы их привыкли считать, заслуживают нисколько не меньшего внимания, чем искренняя радость… Если взглянуть на них под другим углом, то можно разглядеть в них новые возможности для развития личности.

В поиске…

Иван Миронов

© Иван Миронов, 2018

ISBN 978-5-4493-7953-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Об авторе

Родился 21.07.1984 г. в Ленинграде. В 2001 г. в Самаре окончил школу №6 им. Ломоносова, физико-математический класс. В 2006 г. получил высшее экономическое образование в Самарском государственном экономическом университете по специальности «экономист». По окончании института строил карьеру в банковской системе, где и работает по настоящее время. В феврале 2015 г. переехал в Москву.

Литературным творчеством начал заниматься с первого курса университета. Первые стихи были опубликованы в университетской газете «Экономист». На протяжении учебы, помимо стихотворений, было написано порядка тридцати песен. В июле 2006 г. выступал на творческом вечере, посвященном памяти В. С. Высоцкого. В январе 2018 г. подал заявку на соискание национальной литературной премии «Поэт года» за 2017 г.

Литературные достижения:

– Номинант национальной литературной премии «Поэт года» за 2017 г.;

– Номинант национальной литературной премии «Поэт года» за 2018 г.;

– Включен в ежегодное книжное издание «Антология русской поэзии» 2018 г.;

– Номинирован на национальную литературную премию «Наследие» 2019 г.

Подумай о Любви…

Любимая, подумай о Любви…

Не надо о моей, не надо о своей,

А о Любви, свободной от предмета,

Свободной от закатов и рассвета.

Любви, в которой нет вины,

Витиеватых происков Судьбы,

Любви, в которой нет привозов,

Награды нет и нет запросов,

Нет судей, рабства и имен,

Нет координат и нет времен,

Уничижений тоже нет,

И Мрак укутается в Свет.

Все так легко и абсолютно в ней,

Прошу подумай и поверь!..

Посвящение Поэтам

В онемевших руках

Безответное слово поэта,

На уставших плечах

Пляшет время унылого дня,

Кровоточит апрель —

Сердце бьется израненной птицей,

И в закрытую дверь

Ты стучишь, разбивая ладонь.

Тебе нет тридцати,

Но уже ты оставил надежды,

Ты стоял и курил

У слепого, немого окна,

Твой березовый дом

Все не выйдет никак из запоя,

И который уж год

Ни друзей, ни знакомых в нем нет.

Все вокруг тишина

Со своим непонятным знаменьем,

И чьего-то письма

Ветерок разметает куски,

На отшибе стоит

Твоего неумытого племени

Дом, в котором хрипит

Избиенная наша Страна.

«Я знаю, где-то есть места…»

Я знаю, где-то есть места,

Где имена значенья не имеют,

Я знаю, где-то есть сердца,

Что нас прощают без предубеждений.

Я знаю, где-то есть места,

Где сны, как явь, и слово откровенно,

Я знаю, где-то есть звезда,

Что взгляды озаряет совершенством.

Там слиты воедино голоса,

И скалы песням не помеха,

Главенствуют там свежие ветра,

У птиц расправленные крылья.

Я знаю, где-то есть места,

Где все задумчиво в апреле,

В июле там всегда гроза,

А в октябре мечтательные ели.

Авва Отче I

Я умираю по причине,

Я умираю за вопросы,

Туман не в моде, грусть не в чине,

Пропахли дымом жизни косы,

И ноги босы,

А белы ль росы?

Уже не в теме, уже не в силе,

Уже не в силах искать ответы,

И странен дух в уставшем теле,

Дающий мне ли, свои ль советы?

Что птицы пели

В пустынной келье?..

Едва ль понадобится лемма,

Углы, окружность, координаты,

Есть только бесконечность – время,

В котором расставляют даты,

Все просто очень —

Авва Отче!

«Я о стихах, а вы о прозе…»

Я о сти