И коей мерой меряете. Часть 3. Ирка
Ирина Критская
Окончание трилогии об удивительной судьбе женщины – и простой, и необыкновенной. История её жизни не полностью биографична, это – скорее воспоминания, рассказы, ощущения. И преклонение…
И коей мерой меряете
Часть 3. Ирка
Ирина Критская
© Ирина Критская, 2019
ISBN 978-5-4496-0896-3 (т. 3)
ISBN 978-5-4493-3521-0
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Глава 1. Браслет
Уже третий час мы лежали на диване, стоящем прямо у окна, и грызли семечки. Старенький ободранный диван на кухне был всегда разложен и упирался в стенку – ту, что под подоконником. Мы навалили на него все подушки и одеяла, которые нашли в доме, практически выровняв наше лежбище с уровнем окна. Такая конструкция позволяла нам, перевернувшись на пузо, беспрепятственно смотреть вниз, свесив головы. Что мы и делали – глазели во двор и плевались, стараясь попасть в длинного, хлыщеватого Мишку. Этот гад уже полчаса тер подошвами старых бот наши свеженарисованные классики.
– Во, какашка!
Оксанка, высунулась почти по пояс, нажевала полный рот семечек вместе с шелухой и вытянула губы трубочкой, став похожей на гусенка. С чмокающим звуком она мастерски выпустила черно-белую рябую струю.
Я высунулась тоже, и, судя по тому, что Мишка задрал голову, офигело рассматривая небеса, снаряд достиг цели.
Мы быстро спрятались – от греха. Я перевернулась на спину, и, рассматривая потрескавшийся потолок, лениво протянула:
– А завтра списать ему дашь. Вроде как не при чем…
Несмотря на то, что Оксанка была младше на три года и мы учились в разных школах, я была в курсе всех ее дел. Да и вообще, мне всегда казалось, что подруга наоборот – старше меня, лет на пять
Оксанка соскочила с дивана, взяла пустую миску, в которой осталась лишь парочка одиноких семечек и снова наполнила ее с верхом из почти опустевшей чугунной сковороды, размером с половину стола. Семечки Оксанкиному папе мешками присылали с Украины, и вкуснее этих, толстеньких, черных, с тонкой скорлупкой, которая аж лопалась от жемчужных, румяных от жарки бочков, я не пробовала.
Она поставила миску и ахнулась спиной на диван, рядом.
– Ну и дам. Падууумаешь. А классики пусть не стирает, мы вчера полчаса пыхтели с тобой. Я пачку мелков извела, мне папаня их на месяц выдал. Слушай!
Она повернулась ко мне, разом забыв про Мишку.
– Я у тебя битку видала. С цветком. Ой-еей. Обменяй. А? На браслетик.
Она покрутила перед моим носом пухлым запястьем, на котором блестел гранеными вставками обалденный, тоненький и самый настоящий, из красного металла браслетик. Это чудо Оксанке привезли из отцовского села, в память о прабабке, с которой она была «як писана». Я этот чертов браслет вожделела. Но, была всегда уверена – не судьба. И тут…
Я хитро помолчала, выдерживая паузу. Мама всегда говорила – торопиться с решениями глупо. «Решение должно вызреть, сначала подняться, как тесто на пирожки, а потом стать упругим, единственным и готовым. Поспешишь, пирожки сядут».
– Обедать ко мне? Вон у тебя и жрать нечего. А у нас пупочки с гречей.
Оксанка облизнула губы розовым язычком, как котенок, но устояла.
– Ирк. Ну чего? С биткой? Я тебе еще зеркальце дам, то – кругленькое.
– Ну, зеркальце твое старое себе оставь, а вот браслетик…
Я пошла в прихожую и, покопавшись в кармане старенького плаща, достала битку. Что говорить – это была уж неделю как – моя гордость. Битка была бесценной.
Маме привезли крем откуда-то из-за дальних заграниц, он был упакован не в стеклянную, как все крема на её столике, а в плоскую жестяную баночку. Как банки папиных мазей для обуви. Но та баночка была… не описать никакими словами. По нежному голубому фону плыли белые облака, превращались в завитушки, а те, в свою очередь, становились ромашками. Мама крем берегла и прятала его в тумбочку, видимо помня, как я года три назад, вылила ее духи из крошечной бутылочки в засохший фломастер.
Что она так расстроилась, я тогда не понимала, фломастер тоже был заграничный и не менее ценный, чем её сладков