Memento! Поэзия

Николай Жарченко

Порой искусство загоняет нас в яму, заставляет чувствовать себя ничтожными, но на самом деле своими усилиями, своими руками мы можем проложить дорогу к свету, мы можем создать память о нас, дать возможность слышать наши голоса даже после того, как останки наши истлеют.

Memento!

Поэзия

Николай Жарченко

© Николай Жарченко, 2019

ISBN 978-5-4496-1013-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Хотелось бы выразить благодарность за бесконечную поддержку семье, Диане Янук, Денису Равилову, Илоне Назарьян, Веронике Гарибян.

Предисловие

Мой дорогой читатель, или прохожий, случайно забредший на страницы этой небольшой книжки, в данном сборнике ты увидишь и прочтешь результат некоторых работ с 2015 по 2018 гг. Эти строчки и слова – отрывки неспокойных дней и бессонных ночей. Эти стихотворения и короткие истории в них рождались в разное время и помогали держаться на плаву и не сходить с ума. Каждое слово – верный попутчик жизненного пути, каждое слово словно потертая фотография, помещенная в альбом. Что-то было написано на коленках в записные книжки во время разъездов, что-то печаталось в свободное время, что-то, когда не было возможности записать, надиктовывалось и практически заучивалось наизусть, а позже переносилось на листы. Всё это – немного больше, чем просто жизнь для одного маленького человека. Memento! Vita in nomine artis. Mortem in nomine sermo. Приятного чтения.

Стихотворения

«Наша жизнь – переулки и квартиры…»

Наша жизнь – переулки и квартиры,

Солнце и обиды горьких дней.

В ней мы все – ожившие Шекспиры,

Авторы трагедий наших в ней.

Довольно жить в замшелых, серых буднях,

Довольно миновать свои огни!

Пусть свет тебя скорей разбудит,

Недаром ведь горят костры!

Довольно жариться в коробках из бетона,

Вдохни прохладный воздух голубой.

На миг представь, что стены из картона

И начинай-ка думать головой!

Родина

Вырос я в местах,

Где пыль дорог мешается с травой,

Где глушь в лесах,

Бескрайние поля, морской прибой.

Где под синим небом

Стелются зеленой необъятною корой,

Тянутся осенним сеном:

Равнины, горы и возвышенный покой.

Чистый воздух голубой,

Даже звезды здесь сияют по-иному!

И неописуемой красотой

Ручей струится с горки по-живому!

Я люблю бескрайний край,

Эти низкие, осевшие от времени дома.

Хоть на секунду снова дай

С детской радостью вернуться мне туда.

Добрый вечер

Добрый вечер.

Держи обрывки моих слов,

Храни их вечно

В шкатулке позабытых снов.

Сколько можно

Бить и издеваться над душой?

Наверно сложно,

Мне проститься, помахать рукой.

Наверно сложно

Распрощаться, позабыть тебя!

Искать нарочно

Встречи, одеваясь нехотя.

Твоей судьбой

Я сильно стать хотел когда-то.

Быть с тобою

Рядом от рассвета до заката!

Уже нет мочи

Жить минувших тенью приведений!

Спокойной ночи,

И самых сладких сновидений.

Вечер

Вечер приоткроет очами

Ставни закрытых ночей

Холод сухими руками

Шатает мою колыбель.

Ты отпусти поскорее

Меня из плена речей,

Мне этот плен милее,

Милее, теплых лучей.

Вечер приоткроет очами

Ставни закрытых ночей.

Толпы убитых словами,

Толпы немых палачей.

С.Б.

Клином взлетят журавли

Куда-то западней юга.

Ну а ты меня жди,

Жди, Моя вьюга.

Волосы цвета каштана

Черным ложатся в пальто.

В груди покрытая рана,

О которой не знает никто.

Мои холодные руки

Вновь коснутся тепла,

Но в моменты разлуки

Между нами лишь поезда.

«А, напиться бы с горя…»

А, напиться бы с горя,

Да сжать посильнее гитарный гриф.

Сейчас поэты – брынькают Цоя

И висят в петле из рифм.

Сейчас поэт уже не горлан,

Не буйный душой, не видит знаков!

Повелись? Я нагло соврал.

Поэт всегда одинаков.

Я мог бы.

Я мог бы выдать тебе кучи рифмованных слов,

Да хоть был бы от них толк… хоть зима бы