Я. Москва. Нахальный парень
Татьяна Новикова
Как быть, если ты приехала в Москву, чтобы встретиться с молодым человеком, а тот пришел на свидание с мамой? Срочно возвращаться домой?
Я хотела так сделать, но мне помешал случайный парень из метро. Сначала он испортил мою рубашку, потом – подсунул фальшивые деньги. Из-за него я не попала на поезд, из-за него мне пришлось задержаться в Москве.
Я не собираюсь в него влюбляться, не собираюсь иметь с ним ничего общего.
Только вот… кажется, у него на этот счет другие планы.
Татьяна Новикова
Я. Москва. Нахальный парень
Глава 1. Здравствуйте, проблемы
Это не метро, а какой-то лабиринт. Ступени, переходы, ветки.
Куда идти?
Налево или направо?..
– Ты ослепла, что ли?! – возмутился парень, в которого я нечаянно врезалась, засмотревшись на указатель. – Глаза разуй!
– Ой. Извините… не подскажете, как доехать до Арбата?
– Не подскажу. Дай пройти, – отрезал тот и попытался отпихнуть меня плечом.
Это стало последней каплей.
Москва встретила меня, прямо скажем, недружелюбно. Для начала на вокзале я чуть не лишилась телефона – его попытался вырвать прямо из рук какой-то малолетний воришка. Повезло, что от неожиданности я не разжала хватку, а наоборот – стиснула мобильный из последних сил. Воришка назвал меня жадиной и убежал.
В метро турникет упорно не пропускал меня внутрь. Потом я с трудом втиснулась в вагон, где стояла, вжатая в мужика, который очень любил чеснок и совсем не любил мыться. На нужной станции не смогла выйти. Толпа даже не расступилась. В итоге поезд умчал меня незнамо куда, а когда я поехала в обратном направлении, то запуталась в пересадках.
И вот теперь этот парень, весь вид которого кричит: я богатый, стильный, зажравшийся мажор, который ездит на метро исключительно из необходимости. Пробор набок, левая часть головы выбрита, сам одет в футболку-поло известного бренда. Волосы темные, а глаза ярко-зеленые.
Красивый, жаль, что хам последний.
– Нельзя повежливее? – возмутилась я, преградив нахалу дорогу.
Он поджал губы, но ничего не ответил, только сделал шаг в сторону, будто бы случайно пихнув мой чемодан.
Такого вероломства не ждали ни я, ни чемодан. Молния на том разъехалась, и наружу полезло с трудом забитое шмотье. Платья, джинсы, футболки усыпали пол станции, и парень – уверена, специально! – наступил на одну из кофточек кедами. На белоснежном хлопке, который я любовно отглаживала перед поездкой, отпечаталась подошва.
Ах ты…
В моей голове ещё не сформировалась здравых мыслей (они вообще рождались там крайне редко), зато пальцы уже схватили парня за край футболки. С особым удовольствием. Дернули так, что треснула ткань.
– Ты поехавшая?! – возмутилось хамло.
– Угу, – ответила я и, в доказательство своих слов, попыталась запрыгнуть на него сзади. – Ты испортил мою одежду. Теперь плати.
– Сколько? – он держал меня на расстоянии вытянутой руки, как держат маленькую истеричную собачонку.
– Тысячу… – я глянула на несчастную кофточку и, передумав, махнула волосами: – Две.
– Сколько?! – Хм, неужели переборщила? Ну да, она стоила рублей триста на распродаже, но ведь моральный ущерб никто не отменял. – Ты закатила истерику из-за тысячи? На, только успокойся.
С этими словами парень достал из кармана джинсов пять тысяч рублей и вручил мне их с такой легкостью, будто это какая-то бумажка.
А затем покрутил пальцем у виска и слился с толпой, оставив меня посреди раскиданной одежды.
Я сжала купюру в ладони и задумчиво уставилась на Владимира Ильича Ленина. Вождь революции смотрел с постамента куда-то в далекое и прекрасное будущее. Из всего метро он один никуда не спешил, не бежал, не несся, сломя голову.
Идея приехать в Москву перестала казаться такой уж заманчивой.
Хорошо, что меня ждет Гриша.
Я мечтательно улыбнулась, не зная, что подлянки судьбы только начинаются.
***
Сообщение пришло две недели назад:
Приезжай. Я покажу тебе Москву.
Гриша был… нормальный. Сложно объяснить, но при разговоре с ним не возникало ощущения, что мой оппонент – дегенерат. Писал грамотно, мысль строить умел. Интересовался музыкой, много читал. Да и сам симпатичный, у