Начало

Заметок множество рассеяно на плоскостях столов,

На по?лках, тумбочках и подоконниках,

В карманах, папках, га?джетах, в мозгах.

Они заполнили всю жизнь мою,

Они вокруг меня собрались и умоляли хором:

«Придай нам форму, автор, наведи порядок!»

Но время нужное никак не приходило.

Вдруг словно в зеркале увидел двойника я,

Открыл особый мир, вселенную Уитмена.

Его неподражаемые строки, формы

Я ощутил, примерил их,

Взял стиль его и продолжаю всё в том же духе,

Надеюсь, что достойно.

Его воскресший образ ощущаю всей душой

И радуюсь,

Он ожил в моём теле, пусть и на время.

Предчувствую – пойду я дальше,

Оставив с благодарностью его, но не сейчас.

Я восхищен им и захвачен

Его словами, потоком мыслей, ритмом,

Чувствами…

Итак,

Вот первый лист, что оказался под руками.

Прости, читатель, если что не так.

Я только перед Пушкиным робею.

…

Поэзия способна выразить все грани и границы

Редчайших, всевозможных состояний

Необозримого, бескрайнего сознания,

И лучше, чем иные виды творчества.

Поэзия легко и быстро вызывает образы

И необычные душевные переживания.

Поэзия способна опрокинуть нас

В глубокий и естественный гипноз.

Поэзия и дух святой,

Они одной природы!

Когда пишу или читаю чистой воды поэзию,

Теряю ощущение живого тела своего,

Переживаю лёгкость, невесомость и полёт.

И понимаю – несомненно,

Что состояние сознания меняется,

Приходит неземное незаметно и легко.

Когда пишу или читаю настоящую поэзию,

Я возношусь и перевоплощаюсь,

Я поднимаюсь, улетаю за пределы времени,

Я растворяюсь, испаряюсь,

Перерождаюсь и осознаю бескрайность чувств,

Я проникаю, уношусь в неведомые дали,

Я открываю, познаю,

Я превращаюсь, я творю из пустоты,

Я сочиняю, узнаю, предвосхищаю,

Преображаю,

Предстою

У края вечности.

Я по-иному чувствую

И жизни ритмы сердцем слышу,

Я душу мира вижу,

Что в нём всегда прикрыта

Пустой, безумной суетой

И прозой.

Когда пишу стихи – я исчезаю.

Не чувствую ни тела,

Ни времени,

Ни места,

Но постой!

А водит кто моей рукой?

Другой?

Стихи – жизнь настоящая,

Я чувствую.

А прежняя и без стихов?

Она – большой мираж!

В стихах всё самое проникновенное

И сокровенное – в стихах.

В них сущность вся и совершенство мира,

В них грани все и все вершины.

В стихах есть дух, душа и слово,

Что изначально было Богом.

Я знаю, верю и пишу простые, важные слова,

Чтоб выразить и передать природу,

Сердце человека.

И лучше поэтического слова нет

В истории венца творения,

И быть не может.

1. Я рвусь к свободе

Я рвусь к свободе каждой ночью из всех сил,

Я брежу снами наяву дни напролёт

И вижу бег свой за пределы зон, ограничений.

Я слышу тех, кто неотступно преследует меня.

Я убегаю, прячусь где могу, спасаюсь,

Я не хочу обратно в паскудную неволю.

Но всё напрасно, как всегда,

Такая доля.

Проснувшись, понимаю,

Что я бегу по кругу.

Я не свободен,

Я в тюрьме,

И нас тут миллионы.

Родных и близких душ.

Так прадеды, деды мои существовали,

Отец так жил,

И все они бежали, летели, шли, ползли

На волю по ночам.

За ними гнались по пятам

Надсмотрщики и палачи.

Все поколения рабов, пока дышали,

Мечтали так, пока в них силы были,

Рвались за непреодолимые пределы…

Мне шестьдесят один, и вот

Я подошёл к границе сам,

Но подошёл я не один.

Я всех с собой привёл в своём сознании.

Оставить их я не могу.

Они со мной,

Они во мне,

Они есть часть меня,

Они есть суть моя.

Я их не брошу.

Открылась бездна предо мной

Темнее ночи, бескрайней неба,

И невозвратностью пахнуло из неё.

Исчезнуть там, есть выход,

Вариант побега из этого

Несносного существования.

Но Богом дан нам мир такой,

И до конца мне суждено пройти все испытания,

Смириться и в конце распятым быть,

Потом воскреснуть вновь…

Что сто?ит мне?

2. Сокровища отечества

Я утром мусор выносил

И увидал десяток старых книг

У бака с сором на краю плиты бетонной.

Я